Suenan y giran

las agujas del reloj no paran,

rechinan y se estancan 

porque llegaron donde araña,

se clavan y duelen 

justo donde se retuercen.

Marcan la hora de mi muerte

por si se me olvida (qué ironía),

siempre dan una última vuelta

por si quiero seguir viva.

Segundos que parecen horas,

martirios que no cesan,

pensamientos que trepan hasta las cejas.

El minutero como soga al cuello

marca las doce en punto,

hora de mi entierro.